La vie en chanclas.

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Mismos vicios. Misma dirección.

Equipaje simple: Un traje de baño, dos chanclas, tres camisetas, cuatro cervezas.

Hola bombón – saluda la mulata.

¡Corre, arranca! – Parece que un colega tiene prisa.

Salimos de la capital hacia una lengua obscena de tierra que lame el Mediterráneo.

Atravesamos el desierto manchego. Los Doors, Robe, Jarabe de Palo.

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Adelantamos un camión con cerdos hacinados. Vemos a Dios pintado en un autobús.

En la lejanía de la llanura, un señor mayor observa la carretera tapándose con una toalla recién salido de su alberca. Es el rey del mundo.

Parada técnica. El acento del del bar indica que vamos por buen camino.

Los molinos muelen electricidad. Aparecen los primeros naranjos.

Cuando el camino se empieza a hacer insoportable, hemos llegado.

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Nos desnudamos y corremos hacia el mar. Al meternos notamos como la piel se libera del calor acumulado en la gran ciudad como una pastilla efervescente. El pulso cardíaco, antes a ritmo vertiginoso, baja al de las olas. Hacemos el muerto. Resucitamos.

Se abren las botellas, llegan los que faltan, la noche es nuestra. Recordamos anécdotas pasadas y generamos nuevas. Los vecinos no nos entienden.

Necesitamos más, es insuficiente. ¡Salimos, salimos! – Hacemos una contra, pillando la noche en bragas.

No conseguir saciar nuestra sed y haber dejado nuestros problemas en el mar hacen que nuestro cuerpo cada vez más liviano se mueva más.

Un regimiento de guapas treintañeras de despedida ven a uno de los nuestros como presa fácil. Le rodean. El valiente, las mantiene a ralla a base de movimientos imposibles, fracturando caderas. Con fintas de cuello esquiva sus asaltos.

Cambia el tercio y el DJ se alía con ellas. Se vienen arriba y van cerrando el círculo, como unas amazonas con ganas de meter a mi amigo en su caldero caníbal. Pide ayuda.

Los demás le abandonamos a su suerte. Está perdido.

Su hermano haciendo de tripas corazón acude al grito de auxilio y se cuela en la melé. Recurre a un marca de la casa – rodilla al suelo – ellas se confían, las acerca y les asesta una a una su baile mortal. Ellas les acaban perdonando la vida con una sonrisa tras su gran actuación. Se lo han ganado. Brindamos todos.

Volvemos. Observamos el sol elevarse cerveza en mano metidos en la piscina.

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SÁBADO

Pocas horas después amanecemos. Se van poniendo en común las historias y se va reconstruyendo la noche.

Menos mal que corre el aire.

El portero viene a enumerarnos las múltiples quejas. Una vecina decide hacerlo personalmente.

Unos espaguetis de supervivencia me salvan de la hambruna. Sobremesa. Siesta.

Sol, salitre y cloro. La vie en chanclas.

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El día anterior, la semana entera, pasa factura y la vieja guardia decide no salir. El plan será cena fuerte en el puerto, con unos chopitos y un rico caldero.

Tras ello el valiente coge catre, su hermano se va de parranda. En la casa quedan unas copas, y una conversación larga y tendida de un par de amigos desde párvulos.

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DOMINGO

Día triste. Se rasca el último chapuzón mentalizando la vuelta.

Recogemos y nos despedimos de los que se quedan.

Oye Mono, enróllate y haznos un post guapo de esos tuyos, me dijeron. Es un pacto entre caballeros.

Deshacemos el camino de ida. Los molinos siguen girando.

Suerte que es el cumple de un amigo y nos recibe para ver el partido. Un David luso vence al Goliat anfitrión, de aquella manera.

Solo queda lo inevitable: Mañana al curro, pero con arena en los bolsillos.

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HA HA HA HA HA HAAAAA DULCE COMO EL VINO, SALADA COMO EL MAR

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Perspectiva Simetría.

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1 Es gracioso como el cuerpo humano es simétrico por fuera y no por dentro. Dice mucho de nosotros. “Tienes que dar apariencias equilibradas” – te aconsejaría tu abuela. Tal vez por eso engañan.

También puede ser la razón por la que nos cuesta encontrar el balance. Cojeamos del mismo pie.

Dicen que si caminas en el desierto sin una referencia visual y sin brújula, en lo que tú crees que es una línea recta, terminas recorriendo un gran círculo de kilómetros, porque tienes un pie milímetros más largo que el otro, acabando donde empezaste.

2 Es gracioso como cambia el mundo cotidiano cuando cambias de perspectiva.

Si pego mi toalla verde pistacho a mis ojos,  parece un bosque de flora intestinal. La tapa de mi cesto de la ropa parece una rueda en movimiento. Parece una galaxia en espiral. Guardo mi ropa sucia en una galaxia.

 3 Es gracioso que el árbol tiene una simetría escondida, sus ramas se reflejan en sus raíces enterradas, pero tienes que imaginarlo. También,  si miras un tronco de cerca tiene infinitos tonos marrones, ocres, grises, negros, pero no somos capaces de imaginar un color nuevo.

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Es gracioso como enfoca el ojo humano. Si me acerco el dedo y lo miro, se hace un bonito bokeh detrás, y si miro el fondo de detrás, mi dedo desaparece, pero yo sé que sigue ahí.

Me gusta la simetría de la naturaleza. Como la gravedad traza líneas rectas cuando caen las manzanas. Cuando la leche adopta el círculo perfecto del culo de la botella. Cuando te tumbas boca arriba y tu pecho parece una duna dorada coronada.

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Y todo esto en conjunto es por lo que me gusta Kubrick, Wes Anderson, Sorrentino, el diseño danés, la genial inocencia de un niño y la ironía de Oscar Wilde.

Ahora más que nunca: Beauty is in the eye of the beholder.

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X+.

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Navidades, fin de año, otra vez estamos aquí. El eterno retorno. Hacemos el balance de lo bueno y malo. Un momento perfecto para el borrón y cuenta nueva, quedarnos con lo mejor, sacar una lección de lo peor y tirarlo al fuego del olvido.

Es el momento de propósitos. Incrementar cine (Youth de lo mejorcito del año), viajar más (Cuba es el próximo destino), conciertos (ACDC en abril?).

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Indagar y bucear más en la idea, no quedarnos en la superficie con la primera conclusión. Alimentarla con nuevos puntos de vista hasta verla con una perspectiva esférica y poder jugar con ella. Escribir más, buscar más, amar más.

Recortar en quedirán, en corporativismo. Menos cantidad y más calidad. Autenticidad.

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Perder más el tiempo y priorizar. Involucrarse. Coleccionar habilidades. Aceptar que la rutina es inevitable, pero tenerla bajo control.

En resumen, que feliz Navidad y próspero año nuevo a todos. Nos vemos al otro lado. Promete 2016.

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Eargasm.

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Soy esa clase de persona que siempre tiene una canción en la cabeza. Es una putada.

La de un anuncio, la del supermercado, la de KissFm que suena en el dentista.

Se pone cómoda en mi esponjoso cerebro como si fuera un mullido sofá, hasta que llega la siguiente y la echa. Siendo la última del día la que me da problemas para dormir.

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La única música que serena mi subconsciente es el runrún que palpitan las calles de Madrid.

La música es el arte más directo, anula todos los demás sentidos. Dicen que los cuerpos celestes emiten música al orbitar en el vacío. Dicen que la música amansa a las fieras.

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Afterwalk.

Había quedado con una amiga después del trabajo:

–          ¿Qué haces?

–          Oficina

–          Y tengo lío todavía

–          ¿Entonces?

–          Hoy no puedo, otro día

–          Ok no worries

Mierda. Tengo todo el mono de tomarme unas merecidas cervezas y divagar. Es ya de noche y no tengo ningunas ganas de volver a casa. Necesito un Plan B. Me quito de líos y apuesto por un valor seguro.

Escribo al Señor Candyman:

–          Cañas?

–          Vale

–         Tiene que ser a las 22, que salgo de clase

–          ¿Dónde es tu clase?

–          En 2 de Mayo

–          Cojonudo, allí nos vemos

Echo cálculos. No sé si he contestado demasiado rápido.  Quizás me he dejado llevar por el emblemático destino. Son las 19:30 hora zulú , me encuentro de la Plaza a una hora andando, y he quedado en dos y media.

Analizo la situación y hago un estudio de mí y mi circunstancia:

No tiene pinta de que llueva y hace una temperatura agradable. ¿Tengo hambre? Afirmativo. Eso es a lo primero que hay que poner remedio y se justo a donde ir. Me pongo en marcha.

Continúo el escáner. En el bolsillo de la chaqueta tengo cigarros y auriculares. En el derecho del pantalón tengo mechero, algo de suelto y la cartera. En el izquierdo las llaves y el móvil por si me entran inspiraciones y hay que apuntar algo.  Mis zapatos pisan el adoquinado de Madrid y tengo un destino fijo con tiempo de sobra para desvíos. Que más se puede pedir.

Primer destino, el mítico Jurucha. Pido la merienda de los campeones: Dos pinchos y una doble. Todo sigue igual en el viejo cuartel. Le tengo mucho cariño, mi padre me llevaba cuando era un mico, le acompañaba a hacer sus cosas y siempre caía alguna cosa rica.

Ya saciado me aventuro a hacer el flâneur. Término obsequiado por nuestro amigo Barón de Charlus. Lo define como: “Un viajero en su propia ciudad, el marinero de los bulevares“. Un concepto que por lo visto llevo practicando toda la vida sin saberlo.

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Paso por mis tiendas fetiche, descubro otras nuevas. Me fumo un cigarro en el banco donde tuvimos la discusión que colmó el vaso. Me tomo otra caña en el bar donde aprendí a jugar a los dardos en la universidad. Rebusco en el Kiosko de las películas.

Durante, me vuelvo a dar cuenta de lo bonito que es Madrid. Como si fuese la primera vez que la veo. Me cruzo a los viejos dando su vuelta vespertina. Dependientes cerrando con prisa. Veo zapatillas de diseño. Veo en la mirada de un chaval unas ganas tremendas de besar a su amiga pero que no le echa huevos; ella lo sabe y disfruta de la tortura. Las firmas de la Farlopa Crew. Llaneros solitarios, mujeres que pisan fuerte paseando a sus hombres del brazo. Concrete jungle.

Parece ser todo una gran obra de teatro. Una función de tres alturas: el metro, la calle y los balcones característicos de la capital. Convergen y se funden. Quiero saber que pasará con todos sus personajes. ¿Salvarán los tórtolos la relación? ¿A donde irá la niña de las maletas? ¿Qué escucha el yuppie de los cascos?

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Pululo.

Voy escribiendo ese libro que todo el mundo escribe cuando va solo por la calle, porque el flâneur es un habitante egoísta, que no participa del trajín urbano, succiona por sus ojos la cotidianidad y no necesita brújula ni ancla, pues su meta no es dirigirse a un punto fijo, sino dejarse caminar a la deriva.

Llego a la Plaza, está hasta arriba. Perros, músicos, gente. Rindo pleitesía a los heroes Daoíz y Velarde.

– Dos cañas, por favor.

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Welcome ladies, gentlemen and friends.

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Un año más, se abre la reja de Vivir Mata.

Todo está como lo dejamos.
Encendemos las luces, y al fondo, el neón rosa fluor parpadea desesperezándose.

Cuando coge un poco de temperatura se estabiliza para mostrar nuestro cursiva: Beauty is in the eye of the beholder.

Después comprobamos que los altavoces han sobrevivido. Suena Chet Faker.

Abrimos unas cervezas, metemos el resto a enfriar y nos remangamos para poder recoger con ganas las copas y colillas de la última juerga.

Barremos y fregamos mientras comentamos amores de barra pasados y fantaseamos con los que están por venir.

Hablamos del negocio. Hasta el momento estamos contentos con los resultados, el domingo seguirá siendo nuestro día de apertura, pero de momento no van a ser todos los del mes.

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Va cayendo la noche en Madrid y justo cuando hemos repuesto la última botella se abre la puerta:

-¿Hola guapa, qué te pongo?

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Locura y estío

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Cuaderno de Bitácora, enésimo día de Agosto en Madrid: 

Escribo estas líneas en la cocina, en bañador y sin camiseta. No es por el calor, ya que aplico a mi casa el ancestral concepto esquimal de cerrar todo herméticamente y poner el aire acondicionado a todo trapo; vivo en un iglú. 

No, mi look se debe a la primera gran crisis de calzoncillos y calcetines de la temporada. Me he quedado sin ropa limpia, y desde que estuve de Erasmus no he puesto una maldita lavadora.

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La aplastante lógica de huir todos los fines de semana de la capital junto con no tener jornada intensiva — tampoco me puedo quejar, se compensa con bastantes días de vacaciones para ser el último mono de la oficina — hacen que en julio/agosto las tareas del hogar brillen por su ausencia. He sido forzado a llevar un ritmo de dualidad modo “desorden perfecto” para sobrevivir a este maldito mes (cosa que creo que va a acabar resultando en una aguda bipolaridad).

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Viernes, sábados y domingos vivo en un frenesí, aprovechando cada rayo de sol como si el mundo fuese a evaporarse. Low Festival, cabalgar olas, bodas, Budhas que bailan el funk, elegantes santanderinos botellones, son la manera perfecta de acabar una tedia semana de curro en Madrid. Pero, acción-reacción, todo acto tiene su consecuencia, el contrapeso de la balanza: La Petite Mort.

Entre semana vivo en un estado de Petite Mort constante. Se define como “…referencia al período refractorio que ocurre después del orgasmo. Este término ha sido interpretado generalmente para describir a la pérdida del estado de conciencia o desvanecimiento post-orgásmico que sufren las personas en algunas experiencias sexuales. De manera más amplia se puede referir al gasto espiritual que ocurre luego del orgasmo, o a un corto período de melancolía o trascendencia, como resultado del gasto de la “fuerza de vida”.”

Mi pequeña muerte viene motivada por findes de montaña rusa de autodestrucción y descontrol, y tras un súbito cambio de rasante me estampo de lleno en el hormigón armado del lunes 8am.

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Bochorno. 

Madrid en agosto es andar sobre una sartén, me recuerda a aquel capítulo de la Banda del Patio en el que el sol aprieta y Gus les dice a TJ, Gretchen, Mikey y compañía el secreto para combatir el calor. El mío consiste en hacer viajes mentales express a sitios exóticos, de momento he estado en Macondo, en Cadillacs y trenes de carga de Estados Unidos y ahora pasando 7 frescos años en el Tíbet. Hidrato el cerebro.

Aprovecho para descubrir los discos de mi padre, Rachmaninov y Tchaikovsky suenan fuerte. El claro de luna de Beethoven me refresca con su gélido piano. A veces cierro los ojos por un momento mareado por el último cigarro y Marla Singer me susurra: Deslízate.

Donnie Darko ha sido compañero de paranoias, he buceado en los ojos azules de Grace Kelly en Cannes, he volado por la estepa mexicana en chopper con Peter Fonda y Jack Nicholson, he acabado Dazed & Confused junto a Mathew en el campo de fútbol del instituto, he reído a carcajada limpia con Annie Hall.

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A veces me siento como un Zaratustra en su montaña, como el astronauta de Bowie en Space Oddity, como el habitante de la caverna de Platón. Es una vida de clausura voluntaria, aunque es verdad que poco a poco en Madrid solo quedamos los gatos. De vez en cuando me visitan amigos o huyo con ellos a la piscina para seguir teniendo un pie en la realidad.

Cuando apago la tv, cierro el libro o pauso el spotify escucho el silencio. Siento que mi casa es sólida y me protege, pero que a la vez va a la deriva de un gran río como aquellas balsas en las que viajaba Tom Sawyer por el Misisipi. Se mece tranquilamente y y duermo en paz.

Si sobrevivo a ésto, querido diario, prometo contarte alguna historia más alegre, de esas que nos gustan tanto.

Te huelo Septiembre. Eres uno de mis meses favoritos. Aquí te espero.

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