Reflexiones inconscientes.

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Tras una noche de amigos, filosofía y análisis de la cotidianidad, apareció este papel en la nevera.

Lo firma uno de nuestros invitados:

Brote Silencioso

Campanas troceadas llenas de tornos con una volatilidad genérica cometen crímenes estacionales junto a paralelos individuos llenos de fantasía y con déficit de percepción de la realidad.

Con el artilugio frenético de la armónica costumbrista remueve alrededor de ocarinas caracterizadas de trajes muy elegantes.

Cantinelas corporativas resuenan en coros colaborativos donde inquietos trabajadores cometen la más pura falta de ética característica del  estacionamiento más banal. Caricaturas entretienen al personal ofreciendo las muecas más hirientes.

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Conocimiento abrasador opina sobre las curiosidades del cortejo quitándole hierro al solitario y vasto rocío de madrugada. Situándose en la movilidad abstracta redundan en las calamidades trituradoras de sueños donde el espectro del habitáculo recibe el canto de su propio miedo.

Comenzamos a propulsarnos hacia el vacío más depresivo representado por la falta de creatividad y castidad. Nos mimetizamos con el tosco ambiente contorsionándonos  y trabajando a través de la lejanía y la decrepitud. Ningún individuo es capaz de segregar ninguna endorfina confiando en trabajos forzosos y penas lujuriosas.

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Llora la santa silueta alrededor de trampas y traiciones su fin es la alegría eterna proporcionada por la incesante cometa de colores rezando y cortando el ritual más catastrófico.

Trípodes de sensaciones ofrecen carantoñas subliminales donde el texto más confuso resuena entre la tranquilidad más estresante. Paz y armonía anteceden al próximo derrumbe de estructuras fruto del enfado divino del regulador de pensamientos.

Orgullosos de nuestra condición de perdedores trabajamos hacia la realización más placentera provocando niebla e inquietud. Un torrente de salvajadas actitudes presenta un futuro prometedor donde la inmortalidad más absoluta planteada en un instante en nuestras cabezas nos permite experimentar la relajación del momento.

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Sonoro y laborioso choque de rituales retumban en las caníbales miradas de los más escépticos. Rebozándonos entre criaturas mitológicas luchamos por la supervivencia resignándonos al rimbombante y repetitivo cráneo perforado. Numerosas taras sobrevuelan nuestras expectativas donde el calor del más osado  representa la envidia callada.

Estrechos baches nos impiden la salud de la mente más difusa.

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Brote Silencioso

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White Nápoles.

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Viaje a Nápoles 2015

No recuerdo si era Noviembre cuando mi tren murió en la estación central de Garibaldi un viernes 13 a la hora de comer. Todos descendieron con prisa, como empujados por un llamado silencioso que la ciudad susurraba con insolencia y que se sentía a través del rumor de las vidas en la estación. El reloj que presidía la sala principal indicaba que quedaban 21 minutos para las dos, y que había perdido uno de ellos en darme cuenta de que estaba parado probablemente desde hacía varios días. Aún con las manillas estáticas, el tiempo parecía estar haciendo malabares para sobrevivir al frenético ritmo de la terminal.

Un mar de maletas que iban de la mano de viajeros perdidos o no, desembocaba esparciéndose en la plaza que se abría ante mis ojos al dejar atrás los altos techos de vidrio y estaño. Ahí fue cuando sentí por primera vez el grito petulante de la ciudad del que todos hablaban, la soberbia triste del poder en las manos equivocadas. La desafiante y descarada anarquía de la ciudad sin ley. Así era la ciudad que se me abría camino ante unos ojos impacientes por desmentir el mito.

Así es Nápoles.

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Lo que no sabía en ese momento era que Nápoles es licántropa por antonomasia, y que tan pronto como anochece empiezan a verse sus garras. Es lo que no cuentan las guías de turismo, ni los estudiantes de Erasmus que vuelven vivos sin apenas haber arriesgado su vida. De día, el ruido: mercados, griterío…madres que han dejado de preocuparse por su niño que tuvo una moto antes de tener un casco, bolsos robados que nadie reclama, cuentas pendientes que se saldan en silencio. De noche, las casas vacías hacen la vez de testigo y cómplice de las fechorías de sus malvivientes inquilinos.

Y a mi me bastó una noche para dejarme invitar a la boca del lobo.

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Cuando dejo la mochila en el suelo y abrazo a mi amiga, ésta me cuenta que el otro día asesinaron a un chaval no lejos de aquí, y luego me pregunta que qué tal estoy. Ah, así que esto explica la tensión que puede cortarse con la navaja que seguramente lleven todos atada a los tobillos con prisa antes de salir. Es una garantía de seguridad y una mala inversión para la prensa que a nadie le haga falta seguir el día a día de Nápoles leyendo un periódico porque la realidad sucede a las puertas de tu casa. Qué jodido.

El día pasa sin más, y sin que pase nada, llega la noche. Las gargantas se afinan delante del espejo practicando sus aullidos y los camellos tijeras en mano, recortan redondeles de las bolsas de la compra dejando agujeros del tamaño de dos gramos para salir a llenar sus bolsillos con metal tintineante. Yo, todavía creyente de la ingenuidad de la noche napolitana, pongo mis piernas a funcionar rumbo a la plaza Bellini, donde los jóvenes que han prometido portarse bien esta noche, están empezando a incumplir su promesa.

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Es la una de la madrugada en una discoteca que bien podría encontrarse en el centro de Madrid,­ demasiado italiano borracho, demasiado reggaeton­ y empiezo a preguntarme qué diantres hago aquí. El exceso de calma en mi pulso cardíaco me invita a hacer con la noche un cocktail de narcóticos y en ese momento me mimetizo con la ciudad buscando con olfato de lobo a un cómplice para el crimen. Jesús estudia para médico pero no tenía memoria de estudiante de medicina porque, de haberla tenido, hubiera recordado que la mezcla de ciertas sustancias en una misma noche puede ser letal. Me explica que pediatría no, que qué coñazo, mientras me pone una raya de speed en el portal de una casa que aún conservaba las mellas de las balas que quisieron entrar pero no pudieron. ­¿Volcamos el gramo? ­ Venga. Vamos a demostrar que la noche de Nápoles puede ser más que una fiesta Erasmus. No habían pasado ni cinco minutos cuando mi mano, rozando un plástico en el bolsillo de mi chaqueta, me recuerda que la metanfetamina en cristal no caduca, y precipita de mis labios un ¿Por qué no? para después sentir el agujero amargo en la lengua que ya era un agujero en el cerebro.

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Al levantarnos todo era de otro color, el tiempo se había detenido pero íbamos tan deprisa como las balas de la Camorra. El ritmo de las calles se había intensificado y la gente era realmente bella. Saludamos a cada uno de los diablos que nos cruzamos al pasar, hasta dar con el que llevaba el tridente más grande. Todo lo que teníamos se nos había terminado y el demonio, al enseñarlos sus dientes, hizo más largos los nuestros.

Lo siguiente que recuerdo es dar tumbos en un coche, de un lado a otro, mientras los dos amigos de delante se reían de los dos pringados de atrás. No sé si fueron 10 o 20 minutos pero al final, y en forma de milagro, el empedrado del suelo se dibujó bajo mis pies y el cielo sin estrellas dejó de moverse encima de mi. Veo una plaza. Poca gente. Nos dicen que lo que buscamos está en ese banco de allí, que si queremos una birra. Yo sí, por supuesto, y dejando a Jesús solo en malas manos, acompaño al copiloto que minutos antes se reía de mí a un bar con pinta de tugurio.

Mientras esperamos a que la camarera termine de servir a dos tipos con pinta de pocos amigos, mi instinto periodístico escoge un mal momento para aflorar: Perdona el entrometimiento pero… la mafia sigue teniendo un fuerte poder aquí, ¿verdad?. Mi nuevo colega ­quiero pensar que en un golpe de educación mal disimuladasimplemente rió. Sin darme cuenta de lo que acababa de suceder salí airosa del bar cerveza en mano.

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La embriaguez flotaba en el ambiente de la plaza haciendo del aire una sustancia espesa y turbia como el aceite de motor. Los chavales se reían y drogaban a partes iguales y las chavalas sucumbían a las manos tentadoras que, sin garantías, se tendían hacia ellas. Jesús gesticulaba una historia que difícilmente podría interesar a quien fingía escucharla mientras yo revelaba mi nombre a los presentes. La media de edad la remontaba un hombre que desde un banco de parque y con bastón mantenía a raya a los jóvenes que, entorno a él, se rascaban las narices por culpa de la que acababan de meterse.

En sus ojos la malvivencia de esta ciudad maldita había pasado una cara factura y la nostalgia estaba escrita en tinta china. Cojeaba quién sabe por qué, y miraba sin mirar quién sabe adónde. Yo, sin poder evitar del todo la mirada furtiva y curiosa, me entretenía haciendo negocios con el capo del lugar. Dejándome ver que le faltaban dos dientes, me aseguraba con certeza que no encontraría mejor cocaína en todo Nápoles. Que son veinticinco euros el medio gramo, que me lo dejaba a 20 por aquello del acento español y la falda corta. Por lo que se aprende en los cines de sesión golfa, mi altanería me hizo desconfiar y el aprendiz de mafioso se ofreció a convencerme en cuestión de dos tiros que bien podrían haber sido mortales: sacó su móvil, dos tarjetas y una bolsita roja que hubiera sido imposible esconder en el bolsillo de un pantalón pitillo. ­Toma, póntelo. ­¿Aquí, en medio? Mi inocencia le hizo reír (gracias a algún Dios ausente) y con la media sonrisa que le quedaba me hizo saber que en Su Barrio él era el rey ilegítimo.

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Tras haber desafiado las normas de la ley en la cara de los Carabinieri ­ más asustados que yo, la novata en medio de la mafia­ decidí que era el momento de una retirada a tiempo. Pero no por ello una victoria: aún me quedaba desafiar las leyes de la física para concluir el intercambio de intereses con el joven Capone. Para que nuestra viciosa noche pudiera continuar, teníamos que acompañarle a su casa, que funcionaba como lonja de pecados. Fue tan sencillo como seleccionar una moto a su gusto, abrir el sillín y manejar un par de cables con chispazo conclusivo, que me vi en medio de dos cuerpos y flotando por el asfalto napolitano a dos ruedas. Ni falta hace decir que el casco era algo tan redundante como el vicio en un presbítero.

Yo lo estaba viendo venir: dos autobuses, separados por menos de dos metros, y el manillar del acelerador que no se reculaba. Jesús estrujandome desde detrás como si quisiera prensarme como la portada del diario de mañana que ya me estaba imaginando en mi cabeza: Dos españoles y un Napolitano desafían a la muerte a dos ruedas dejándola vencer. Creo que cerré los ojos. Creo que abracé al mafioso como si fuera mi madre y creo que me inventé un Dios a quien rezarle en un segundo.

Pero de nuevo, el asfalto.

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No sé si era el mejor sitio para sentirse segura, pero al menos el aire me llegaba a los pulmones ennegrecidos por la noche acelerada. ­Toma, tu mierda, que la disfrutes. ­ Toma, mi dinero, que lo malgastes. Concluyendo así mi fugaz amistad con la mafia de Nápoles, emprendimos el camino a casa no tan convencidos de querer seguir arriesgando nuestros latidos, que parecían querer contarle al mundo a gritos que, asombrosamente, seguían vivos.

Maga

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Una vez más, al levantarnos a poner la cafetera al fuego, nos hemos encontrado a una cansada paloma mensajera picoteando en la ventana con un sobre entre las patas. Destinatario: vivirmatablog@gmail.com, remitente: Maga, el matasellos es de la emblemática ciudad de Nápoles, y en el interior una historia de las que nos gustan: odisea nocturna.  ¡Muchas gracias Maga!

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Palabras.

Este texto lo firma nuestro querido amigo Baron de Charlus, y lo hemos extraído de su blog Escritura Snack, que recomendamos fuertemente.

Una palabra desconocida es el formato más corto de novela. Una novela que termina cuando sabes su significado, entonces te estimula a conocer nuevas palabras. Y a la postre aparece un universo ante ti que has creado con esas palabras. Pues aunque las palabras no cambian cada uno las siente de forma diferente, cada uno las hace suyas.

En mi caso no es tanto la necesidad de almacenar datos, algo inerte y funcionarial, sino la curiosidad, lo que me lleva a coleccionar palabras en mi memoria. Puesto que cuando se trata de almacenar otras cuestiones sin esa curiosidad casi fetichista no almaceno. Esto me recuerda lo que dice Francisco Umbral en una entrevista; las cosas (objetos) en las novelas aportan relieve, geografía imaginativa y provocan ese deseo en el lector, deseo que incita lo material. Yo añado que las palabras son cosas escritas o habladas y por tanto tienen para mí ese poder estimulante de querer poseerlas.

Creo recordar a ese profesor chiflado de la película “El club de los poetas muertos” que hacía una febril defensa del hablar bien, de la elocuencia. Y es que la palabra como él decía no es solamente un transporte de ideas, un medio de comunicación, sino un camino para embellecer la vida.

Además la palabra constituye el pensamiento, de tal forma que cuantas más palabras conozcas mayor posibilidad de matización, de análisis y de opinión crítica. Cuando alguien pronuncie una palabra extraña a tus oídos, como por ejemplo ditirambo, interésate, piensa que es un regalo pues esa palabra puede ser tuya y no se marchitará.

Como dijo el poeta nos quedará la palabra, y tu universo tan sólo lo puede destruir la desmemoria o la pereza.

Ditirambo: Lo buscas en el diccionario. Vago.

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Soy la Otra.

Esta semana nos hemos encontrado en nuestra bandeja de entrada del email este post que nos envía una chica anónima, la carta de la amante de tu novio, La Otra.

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Den inicio a la caza de brujas del siglo XXI. Prendan antorchas y salgan a la calle pidiendo venganza, tumben mi puerta y arrástrenme hasta la plaza mayor, amárrenme y préndanme fuego.

Soy tu peor pesadilla. Soy lo que tantas veces has imaginado y suprimido, soy lo que después de cada llamada sin contestar y de cada mensaje ambiguo, sospechas. El monstruo bajo la cama de tu edad adulta, y lo más aterrador es que sabes que ya no estoy bajo la cama, si no dentro de ella con tu novio.

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Ya has construido tu idea de mí, sin saber quién soy, me tienes descifrada. Tendré que ser una zorra sin escrúpulos, que no la quiere nadie y no se quiere a si misma. Que viste provocativa para llamar la atención y no tiene dignidad ni autoestima. Debo odiar a las mujeres, mi madre seguramente era soltera y me enseñó a desvestir maridos.

Esa moza,  que escucha reggaetón y la han criado para destrozar matrimonios, que no tiene dos dedos de frente y será feliz con un baboso que me pague todos mis caprichos.

La vida, la moral, las relaciones, la monogamia, no son blanco y negro, y la verdad no puede estar más lejos.

De hecho, nací en una buena familia, tuve una educación privilegiada y mis padres están felizmente casados. Me criaron bien. Cuido a los míos, siempre doy las gracias y digo por favor, sonrío a los extraños, tengo buenos sentimientos y hago, a la medida de lo posible, el bien. No quiero que me mantengan, soy independiente y mis ambiciones me quitan el sueño.

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Utilizo vaqueros y zapatillas, me cojo el pelo en una coleta, me da pereza maquillarme, soy cinéfila hasta la médula, escucho rock & roll, me alimento de literatura y no me gustan los garitos porque me agobia el gentío.

No tengo inseguridades, no fui abandonada de pequeña, no me pegaban, y no vivo de hacer sentir a otras mujeres menos. Al contrario, soy una combinación de todas las mujeres que me han querido, madres, abuelas, tías, amigas. Las mujeres de mi vida, que me han consolado, me han enseñado y me han formado. Las quiero, las admiro, y las respeto.

Posiblemente seamos muy parecidas, tu y yo.

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 Soy humana, de piel y hueso, y peco de las mismas debilidades de carne que tú. No soy mala, shit happens. Nunca pensé que me pasaría a mi, pero it could happen to anyone.

Pasó que tu novio me miró con los ojos con los que te conquistó a ti. Me causó agujetas de tanto reír, me confesó lo que sentía y me llevó a tu cama. Una y otra vez, cuando estabas en Barcelona, cuando estabas visitando a tus padres, y esos viernes que tenías planes.

El guarda fotos conmigo en su móvil y mis notas en su billetera. Su camiseta favorita no la perdió esa tarde en el fútbol, me la regaló.

El tango es de dos, lo sé. Yo jugué con fuego. Saqué mis armas de mujer, de femme fatale, le reviví esa virilidad que hace tanto estaba fallecida, le recordé lo que era sentir las putas mariposas en el estomago, y lo sentí todo. Está loco por mi, y yo por el. Con solo una mirada lo pongo en marcha, desatando al animal. Se reduce a ternura en mis manos y yo me desarmo ante el.

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El hombre es infiel por naturaleza, pero cuando cruza la frontera entre lo sexual y lo sentimental y conquista ambos territorios, ya no se trata de biología. En tu casa hace tiempo comenzó el desahucio, y ahí sigues, hipotecadaSoy culpable de este crimen pero nadie entra donde no hay una puerta abierta. Cada uno elige su infierno. Tú elegiste una casa en ruinas, yo la maldita ilusión, sin ella me hubiese condenado a ser vulgar. Reconozco que está mal, pero yo también pago el precio. Te digo un secreto, la indecisión ha matado más que la mentira.

Lo más triste de esta historia, es que en esta guerra de fieras, no gana ninguna de las dos. Te cuento el final: él se queda contigo. Yo seré recuerdo, y tú, mi digna adversaria, serás costumbre.

Firmado: La Otra

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¿ Enamorarse de la vida ?

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¡Suena bien eh! de hecho es lo mejor que una persona puede hacer. Todo comenzó sentado en una mesa, observando el mundo a través de una ventana, mientras mis pulmones se llenaban de humo y el paso del tiempo empezó a convertirse en una combustión de un vicio que el mundo decidió crear un día.

Mis pensamientos se fundieron con el humo, escapando por la ventana y elevando mi alma por encima de todo lo conocido, para observar el mundo desde otro punto de vista. Un punto alto y alejado de la urbe, fuera de toda contaminación como prejuicios, ideologías, sistemas o especulaciones, un punto puro donde respirar es el bien más preciado que puedes tener y dónde no te piden ningún requisito para poder estar.

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Estaba cómodo pero me faltaba algo, ¿qué podía ser? Me pregunté, y me acordé de la música, ¡oh! bendición para mis oídos y culpable de tantas agujetas en mi cuerpo a lo largo de mi vida ¡cómo no me había acordado! Una escapada rápida a los cajones en búsqueda de los auriculares y ya estaba de vuelta, para cuando la sesión de funky que tenía preparada empezaba hacer acto de presencia. Volviendo hasta el lugar donde me encontraba empecé a sentir el ritmo, las ganas de bailar se apoderaron de mi cuerpo y mis pies empezaron a dibujar diferentes trayectorias a golpe de bombo y caja. Llegó el saxo y comenzó el delirio, mis brazos se sincronizaban a la perfección con la onda de su melodía.

Algo extraño me pasó, porque de un estado de paz pasé a un estado de libertad, dónde yo no era dueño de mis actos ni de mis pensamientos, mi cuerpo se movía seducido por un ritmo y mi mente evocaba los recuerdos más placenteros de mi existencia. No entendía que pasaba pero me sentía a gusto, me dejé llevar movido por la curiosidad ante lo que me depararía ese momento mágico que estaba experimentando.

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Última calada y el humo empezó a disiparse, ¿sería el fin de tal maravillosa experiencia? Por suerte no iba a ser así. Según caía la colilla, empecé a caer con ella , estaba volviendo al punto de partida ¿por qué? ¿por qué no puedo quedarme en tan maravilloso lugar? – Cierto tenía que ir a recoger a mis padres a la estación, ¡por poco se me pasa!

De camino a la estación, me dio tiempo a pensar en la sensación que acababa de sentir y disfrutar, e intenté buscar cómo poder volver a experimentar ese tipo de momentos en la vida y que no fuesen de una manera tan aislada. Empecé a recordar todas las vivencias que habían pasado por mi cabeza durante ese estado. Me di cuenta de que las había desde increíbles hasta desastrosas, pero todas ellas formaban parte de mi historia y de la persona que soy a día de hoy. Lo mejor de todo es, que todas ellas convergieron en un único sentimiento.

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Ese sentimiento fue el de plenitud, y eso me dejó la conciencia muy tranquila, porque me hizo ver el tipo de persona que soy y los valores por los cuales me guío y actúo en esta vida: el amor, el respeto y la libertad.

Entendí que lo mejor que se puede hacer es bailar al ritmo de la vida, adaptarse a ella sin perder el paso, y que ante cualquier imprevisto lo mejor que se puede hacer es seguir bailando, a veces solo, otras acompañado, pero nunca dejar de bailar, porque nunca sabrás cuál es el siguiente tema con el que te sorprenderá la vida.

En aquel momento decidí ponerle banda sonora a mi vida y recorrer todos los estados por los que viví, vivo y viviré, para no tener nunca que dejar de bailar…

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Fdo: Leningston Carryk

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Órdago a la Vida.

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En Vivir Mata recuperamos el sentimiento de comunidad y la publicación de nuestros artistas invitados. Hoy os traemos una carta de motivación. Sí, de esas que están tan de moda para solicitar un puesto de trabajo y describirse a uno mismo.

Nos la pasó un amigo por el grupo de colegas de whatsapp  con un escueto “mirad lo que acabo de enviar” una joya, ahí va:

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Hace 8 años empecé a conocer a una persona. La conocí en una de las partidas de mus a las que suelo acudir todas las semanas. Pues bien, esa persona en aquel momento no sabía nada acerca del mus. Lo único que conocía del mismo es que era un juego de cartas español, que siempre le dio pereza hasta esa tarde de verano.

Ahí empezó a aprender torpemente pero con mucho entusiasmo, paciencia y sobre todo horas, se transformó en un jugador aceptable en poco tiempo. Así  ha estado jugando siempre que ha podido. Yo le considero un auténtico apasionado del mus, porque en él ha encontrado una simulación de la vida. En él aprendió a jugar en equipo, contra otro equipo. Aprendió a negociar, a ser un estratega. Aprendió a tomar decisiones, en algunos casos determinantes para mantenerse en la partida. Aprendió a jugar a largo plazo, aprendió diplomacia, respeto, seducción. Aprendió de la gente y también a conocerla.

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Pues bien, a estas alturas ya pueden imaginar que esa persona que empecé a conocer hace 8 años soy yo mismo, y aunque no he terminado de conocerme,  sé que soy el candidato perfecto para este puesto. Para mí la vida es como el mus. Cada día es diferente, al igual que las partidas, donde las gentes cambian, las cartas cambian, pero suponen un reto nuevo y apasionante que no me quiero perder. Lo único que siempre permanece es la elegancia e inteligencia del juego. Es algo internacional, que no entiende de idiomas puesto que el juego es igual para todos, al igual que la vida.

Me considero un jugón, y aunque todos lo somos, pocos lo saben, y eso es lo que me diferencia. Soy adicto al mus porque soy adicto a la vida.

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 Y eso es lo que nos gusta aquí. Gente adicta a la vida. Pasional, sin horchata en la sangre. Gente cruda y auténtica, con huevos joder. De órdago.

Pues eso, seguid enviándonos cosas de vez en cuando.

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Jugaban a que sí.

Este post es una publicación ajena a nuestro blog. Pertenece a una lectora que se ha puesto en contacto con nosotros vía email preguntando si le podíamos publicar un texto. Como nos gustó aquí lo dejamos. 

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Ella. Ojos grandes, piel suave, tetas pequeñas.

Él. Había recorrido decenas de cuerpos con la lengua sin discriminación por edad, complexión o color de pelo.

Ni siquiera estaban enamorados, pero jugaban a que sí. Jugaban a enlazar las piernas en la cama después de follar. A acariciarse con miedo. Las vértebras de ella crujían mientras se tapaba la boca. No quería que nadie descubriera que su dulce voz podía emitir gemidos de locura. Él la mordía. La giraba. La cogía del pelo clavando sus ojos verdes y la arrastraba a su terreno.

Ni siquiera estaban enamorados, pero jugaban a que sí. Cada mañana ella se vestía pensando en cuántos días faltaban para que él se cansase de quitarle las bragas. Él lo hacía pensando en si esa noche volvería a  tocarla. En los mundos de fantasía siguen creciendo las decepciones. Las que masticas hoy. Las que masticarás mañana. También por las que ya has pagado un precio.

Él se fue. Se marchó, y con su mano le arrebató el juego de las entrañas.

Ella temblaba al buscar el tabaco en su bolso. Las rodillas dejaron de sujetarla.

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¿Pensaría él en su cintura estrecha? ¿Recordaría el movimiento de sus caderas cuando se le ponía encima?
Jugar a odiarle tampoco estaba tan mal.
Hacerle perder la cabeza y que lamentase haber dado segundos de su vida a alguien tan mezquina era un buen plan.
Se volvió adicta al vértigo y a actuar como una bola de demolición.
Él desapareció. Pero de verdad. Para siempre.
El papel de chica mala terminó por convertirla en ello.
Él ya no disfrutaba imaginándose abriendo sus piernas.
Solo quería eliminarla de su cabeza.
Ella terminó por entenderlo.

Al menos, le daba un motivo para escribir.

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Texto aportado por Pauline Cabret

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