Hostal Pimodan.

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Una y otra vez aparecéis en la noche y susurráis al otro lado de la puerta hasta que os abro. Justo cuando me hallo a un silencio de dormirme…

Sois tan oportunas.

Una y otra vez llegáis hasta mí buscando alojamiento:

“Solo serán unos días”– decís –”Estamos de paso”; “No molestaremos”; “Será como si nunca hubiésemos estado aquí”–.

Y yo, ingenuo de mí, creo en vosotras y os dejo entrar.

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Pero lo cierto es que nunca son unos días (algunas os quedáis para siempre) y nunca permanecéis en silencio (sois de naturaleza parlanchina) y siempre molestáis (sois radicalmente antagónicas al concepto de tranquilidad).

Pero aún así, una y otra vez, vuelvo a invitaros a mi hostal y a presentarme incondicionalmente como vuestro anfitrión.

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¿Por qué? ¿Es que acaso os necesito?

Probablemente sí.

Probablemente necesite teneros dentro, alojadas bajo el perímetro de mi cabeza, y que ocupéis mi espacio, mi tiempo, mis horas muertas.

Probablemente necesite que vengáis a embarazar mi mente de pensamiento, porque sin vosotras mi cráneo sería un establecimiento sin vida, y de alguna estúpida manera tendría que amortizarlo.

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Sin vosotras no hubiera hecho nada.

Nunca. 

Ni bueno ni malo.

Sin vosotras hubiera sido poco más que una conciencia nula, una canica hueca, un insecto palo.

Sin vosotras jamás hubiera pisado la luna, jamás hubiera descubierto América, jamás hubiera compuesto la novena sinfonía.

Y sin vosotras tampoco hubiera inventado la bomba atómica, no hubiera aniquilado a millones de judíos, no me hubiera suicidado.

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En definitiva sin vosotras no hubiera existido, no hubiera siquiera respirado.

Porque sois las únicas que dais forma a lo peor y a lo mejor de mí, materializando mi esencia en acto, como caprichosas escultoras de personalidades.

Sois las únicas que conocéis las balanzas del alma, y podéis desnivelarlas sin razones de peso aparente, cubriéndome de gloria o destruyéndome de la manera más absurda.

Sois el embrión de todas mis virtudes y el germen de todos mis defectos, y por eso os amo tanto como os odio.

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Y es así como una y otra vez, noche tras noche, hacéis de mi cabeza un hostal de carne y hueso.

Un lugar que alquiláis por noches de insomnio y en régimen de ayuno, y donde siempre acabáis anteponiendo vuestro caos vital al orden inerte, igual que un soldado prefiere la guerra a morir de aburrimiento.

Una y otra vez aparecéis en la noche y susurráis al otro lado de la puerta hasta que os abro, y una y otra vez, acudo corriendo a recibiros con una sonrisa neurótica en la cara y deciros con voz pausada:

–Bienvenidas al Hostal, mis queridas obsesiones.

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Sicario Perfecto.

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El anciano dueño de la relojería colocó sobre el mostrador tres ejemplares de distinto tamaño con la misma delicadeza con la que se acuesta a los recién nacidos.

Cada uno brillaba a su manera, con lujosa presuntuosidad, mientras su particular mantra inhibía el silencio de la tienda.

“¡Tic-tac!” “¡Tic-tac!” “¡Tic-tac!”

Nunca en mi vida había llevado reloj, no porque me resultaran incómodos o me preocupara el hecho de perderlos, sino porque sencillamente les tenía miedo. El mismo miedo que pudiera tenerle al cáncer o a la tercera guerra mundial.

¿Qué sentido tenía llevar encima de la piel aquello que te iba a llevar debajo de la tierra? El embajador del tiempo y su asimétrico pacto de portabilidad se habían convertido en la pesadilla fetiche de mis noches de insomnio.

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El reloj – pensé – aquel sofisticado y paciente reloj, infatigable fábrica de huesos y polvo ¿acaso no era ese pequeño artefacto el verdugo más grande de toda la historia? ¿Acaso no se había cobrado por sí solo, a base de filtrar granos de arena, reflejar rayos de sombra o girar delgadas agujas, la vida de todos los seres vivos de este planeta?

Sin duda alguna el reloj era el asesino en serie con mayor currículum de todos los tiempos, un auténtico prodigio del crimen, un verdadero genio de la letalidad, el sicario perfecto: infalible, económico y sobre todo, asquerosamente legal.

– Creo que me llevo éste, el plateado.

– ¿Se lo envuelvo para regalo?

– Por supuesto.

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candyman

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Avicii es Dios.

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Pregúntate esto ¿a quién coño no le gusta Avicii?

“Estudios recientes por la Universidad de Ohio revelan que aquellos individuos a quienes no les gusta Avicii son los mismos a quienes tampoco les gusta el verano, la Coca-Cola, el sexo, el sol, el agua, pasarlo bien, pasarlo de puta madre, pasarlo de cojones y la vida en general, es decir: aquellos que no son personas humanas.”

Dichos estudios me los acabo de inventar, evidentemente, pero lo cierto es que estoy convencido de que si llegaran a realizarse darían semejantes resultados.

Porque resulta que si eres una persona humana y eres joven, según la lógica natural que impera en el universo, te tiene que gustar Avicii. Al igual que si eres una vaca tienes que pastar en el campo o si eres un chino tienes que parecerte a todos los demás chinos.

Porque estamos hablando de una cuestión biológica amigos, no de gustos ni preferencias musicales.

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Estamos hablando de que Avicii es Dios. De que Avicii es “la vida” misma.

Estamos hablando de que Avicii es como una erección a punto de estallar sobre un Monte de Venus o como el agua de la piscina después de haber corrido un maratón a cuarenta grados bajo el sol.

Estamos hablando de que Avicii es completamente inevitable ya que se trata de una necesidad del cuerpo como podría ser la sed, el hambre o las ganas de ir al baño y por tanto es imposible oponerse a él.

Avicii te tiene, te atrapa y te va a gustar sí o sí.

Y sino puedes echarle un ojo al video de The Nights, por ejemplo, y verás cómo sucumbes al buen rollete en menos de lo que cierras la ventana de YouTube.

Y da igual todo lo hipster que seas o pretendas llegar a ser algún día, da igual que tengas el Wake Me Up absolutamente prohibido por los estatutos de tu tribu u odies a muerte todo lo que le guste a más de cuatro personas en el mundo.

Avicii acabará por encontrarte allá donde quiera que te encuentres y penetrará por tus orejas para hacerte un harakiri sonoro.

Y en ese momento comprenderás por qué dicen eso de que Avicii es como Hacienda.

Por qué Avicii somos todos.

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candyman

 

 

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Todos hemos sido niños.

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H. Papá, ya sé lo que quiero por mi cumpleaños.

P. ¿El qué?

H. Una lupa

P. ¿Una lupa? ¿Para verte en el espejo?

H. No idiota, para quemar las hormigas del jardín.

P. Pues entonces no.

H. ¿Por qué?

P. Porque no se debe jugar con los insectos.

H. ¿Para qué sirven entonces?

P. Para muchas cosas, los bichos son más esenciales de lo que crees.

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H. Si son asquerosos, y pican.

P. Ya pero también se encargan de otros asuntos.

H. ¿Cómo qué?

P. De hacer niños por ejemplo.

H. ¿Cómo?

P. Sí hijo sí, ha llegado el momento de que lo sepas: naciste gracias a una mosca.

H. Eso es imposible.

P. En absoluto, porque a tu madre me la presentó una mosca, verás, estábamos en la biblioteca de la universidad, era muy tarde y se había marchado todo el mundo, solo quedábamos ella y yo, estábamos muy concentrados en silencio hasta que una mosca entró por la ventana.

H. ¿Y?

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P. Pues que aquella mosca hacía tanto ruido que no se podía estudiar, nos reímos, empezamos a hablar, y entonces nos hicimos novios y más adelante te tuvimos a ti.

H. ¿Y crees que esa mosca lo hizo aposta?

P. Por supuesto que sí, la mosca sabía perfectamente que yo llevaba toda la tarde mirando de reojo a tu madre, simplemente esperó el momento oportuno para entrar en acción.

H. Vaya…

P.  Bueno y ahora vete a la cama para pensar bien lo que vas a pedir por tu cumpleaños.

H. No hace falta, ya lo he decidido.

P. ¿El qué?

H. ¡¡UN MATAMOSCAS!!

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Papá ¿por qué se estrellan los aviones?

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Piensa mal y acertarás.

No es muy difícil imaginar la palabra que debió aparecer dibujada en la mente de Carlsten Spohr, presidente de la compañía aérea Lufthansa, cuando recibió la noticia de que uno de sus aviones (casualmente uno de los más viejos) se había estrellado en Los Alpes cobrándose la vida de ciento cincuenta personas.

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Dinero. Así es. Y acto seguido se le aparecería la palabra Ruina, y un poquito después la palabra Fin, para terminar de colmar su pesadilla.

Pero ojo, esta pesadilla no tiene nada que ver con la pesadilla que vivieron los pasajeros del Airbus 320 antes de morir, ni con la pesadilla que estarán viviendo ahora mismo sus familiares, no.

Ésta es solo la pesadilla que significaría para este hombre el final de su propia compañía si no hace nada al respecto.

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Pero claro que lo va a hacer, faltaría más, porque ¿quién se subiría de nuevo a alguno de sus aviones si la gente cree que fue culpa suya por no efectuar revisiones ni cumplir con la normativa de seguridad?

Nadie. 

Por tanto se hace necesario desmarcarse cuanto antes para amortiguar responsabilidades y reducir indemnizaciones y por supuesto, garantizarse así un lavado de imagen que evite una futura quiebra.

Así que venga, por qué no, “el avión lo estrelló el copiloto voluntariamente debido a una profunda depresión que sufría porque tenía problemas con la novia”.

Ale, asunto solucionado. Total, la gente siempre creerá lo que digan las noticias.

Ahora le daremos a cada familia afectada una cantidad de dinero (estimada por alguien que parece conocer el valor de la vida de las personas) y ya está, a seguir con lo nuestro.

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Porque aquí mandan los que están vivos, de toda la vida de dios, y sobre todo los que a parte de estar vivos, tienen muchísimo dinero y por tanto pueden comprar la dignidad profesional de muchas personas.

De este modo no nos debería extrañar lo más mínimo que el Fiscal alemán se apresurara tanto en hacer declaraciones especulativas contra Andreas Lubitz cuando todavía no se ha hallado ni la segunda caja negra.

¿Qué más dará que se manche el nombre y el recuerdo de un copiloto muerto?

Mientras no nos cierren el chiringuito…

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Sabemos de sobra que el mundo es una rueda movida por engranajes de interés.

Lo que desconocemos quizá es hasta qué punto, por tanto es muy probable que la hipótesis del copiloto suicida, aún en el caso de que no fuera la verdadera razón del siniestro, no se desmienta nunca en los medios de comunicación sencillamente porque a mucha gente no le conviene.

Y quizá los primeros a quienes no les conviene sea a nosotros, que preferimos pensar que estamos a salvo en las manos de estas compañías aéreas que tan baratas nos salen.

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Porque así es como vivimos, cada uno preocupado únicamente por su propia piel, cada uno yendo a su puta bola, a su puto libro, a su puta mierda.

Algunos fingen altruismo con cinismo, otros directamente no se molestan lo más mínimo en ocultarlo.

Toneladas de carne reivindicando con fuerza su condición de ser humano cada vez mejor programado para la des-humanización.

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Que no nos extrañe amigos, que no nos sorprenda, que no nos sigamos preguntando por qué la tragedia siempre encuentra una ingeniosa manera de manifestarse.

La respuesta es clara y sencilla: si alguien ahí arriba nos está cogiendo manía, razones no le faltan.

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candyman

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La mujer “X”.

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Es justo en ese momento de redención espontánea, en ese instante de liberación repentina, cuando todo parece brillar con una belleza exagerada y los cinco sentidos se me colapsan en una única percepción: X.

Es justo en ese momento de catarsis súbita cuando eclosiono fuertemente perdiendo la completa noción de la realidad, y sin quererlo ni vomitarlo, entre delirios abstractos o irracionales, me sorprendo a mí mismo creyendo en la existencia de algo que me trasciende.

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Es justo en ese momento cuando me engancho a la fuerza X, a una fuerza que me maneja como a una marioneta desde el suelo, una fuerza que podría succionar la humanidad entera y regirla desde abajo, desde la tierra, anclada a su núcleo con férreos tacones de aguja y armada con flamantes labios de lava.

Es justo en ese momento cuando me doblego a la mujer, a la mejor de todas ellas: la mujer que no conozco, la mujer desconocida.

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Esa mujer que está a punto de cruzarse conmigo por la calle ejerciendo a su paso el primer puesto como embajadora de la feminidad.

Esa mujer que me hará girar la cabeza como si yo fuera un bulldog atado a una correa invisible, y me invitará a seguirla a ninguna parte, traicionando así cada capítulo de mi futuro.

Porque solo a esa mujer pertenezco.

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Solo a esa mujer, la única capaz de someterme y hacerme libre al mismo tiempo con solo un enfoque de pupila, le donaría mi existencia.

Solo a esa mujer, madre de mi imaginación delirio y efervescencia, le ofrecería los intervalos de mi tiempo.

Porque solo ella y ninguna otra tiene la propiedad conmutativa de inalterar los instantes.

Ella es la encarnación de una vida paralela, el sagrado vaticinio de la fortuna y el remedio, el oráculo gratuito de mi triste felicidad.

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Soy de esa mujer que camina dentro de mi ciudad, por la misma calle, pero en sentido contrario.

Soy de la mujer “X”.

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candyman

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No todo va a ser follar.

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“También habrá que llevar a arreglar el coche,

y habrá que quitarle el polvo a la biblioteca,

y habrá que cerrar el bar al morir la noche,

y habrá que pagar la hipoteca…

No todo va a ser follar,

ya follé el año pasado.”

Efectivamente, Javier Krahe y sus canciones irónicas ¿quién se acuerda de él aparte de Sabina? Yo casi podría decir que le he conocido de vista sin haberle visto, es lo que tiene haber estudiado en el Colegio del Pilar, que cuando a uno no le apetecía jugar al fútbol y prefería perderse por los pasillos al final acababa encontrándose con el careto inmortalizado de personajes como éstos.

Promociones enteras de ex-pilaristas colgadas de la pared en orlas gigantes en blanco y negro que parecían mirarte como diciendo: “lo que te queda aún por vivir chaval, lo que te queda…”.

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Y como podéis imaginar, no todo iba a ser follar, claro está. También habría que sacar al perro, sacar la basura, sacar nota, sacar una carrera, sacar un trabajo, sacar tiempo, sacar músculo…¡Sacar, sacar y sacar! No todo iba a ser meter amigos, claro está 😦

También habría que echarse novia y aguantarla, intentar que a uno le echen algo de menos, independizarse física y mentalmente, terminar de escribir la “h” que falta para completar la palabra “ombre”, aportar algo útil a la sociedad, plantar un hijo, escribir un árbol, tener un libro….

En fin, habría que remangarse y cumplir con todas las obligaciones que la madre naturaleza impone al ser humano por mero afán recaudatorio de sufrimiento.

Pero menos mal que hay días joder, menos mal que hay días.

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Menos mal que hay días en los que se alinea la constelación de algún sitio y uno se levanta de la cama con flow, ¡¿qué?! ¡¿y de dónde coño sale flow?! Pues no lo sé, pero lo cierto es que hay mañanas (contadas con una mano) en las que una voz parece rapearme al oído ‘you got it man, the flow has come to you, así que más te vale que salgas de fiesta porque igual follas’. 

Y claro, aquel pobre hombre-mono esclavo de su efímero sexo, incapaz de llevarle la contraria a la inercia del universo, saldrá esa misma noche con la única pretensión en la cabeza de follar, como si la raza humana estuviera en peligro de extinción definitivo, como si trabajara de sicario para la mismísima Afrodita, porque allí fuera hay una insensata mujer esperando a que alguien le asesine de placer y él lo va a hacer aunque se haya pasado la semana entera encerrado en casa leyendo a Kundera.

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Y daría igual que estallara la tercera guerra mundial o que tuviera que asistir a su propia boda, daría igual que la pirámide de Maslow le situara por encima de los animales o que en su tiempo libre leyera poemas de Baudelaire, si el destino universal se ha empeñado en que folle follará y él no es nadie para llevarle la contraria.

Cuando las aspiraciones de la mente son vencidas por las necesidades del cuerpo solo nos queda abandonarnos al placer hasta que el placer nos abandone, ejercer de seres vivos hasta que suene la campana y el tiempo nos devuelva al agujero negro del que salimos.

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A esta conclusión he llegado un día después de que me parara una anciana por la calle. Una de esas señoras mayores que te agarran del brazo antes de que subas al autobús y te sueltan un sermón.

“…Pero mírale…qué jovenete…¿serás buen estudiante no? ¿qué has estudiado tú? ¿o es que no has estudiado?…Oye pues aprovecha eh…que ahora son todo risas y fiestas pero luego vienen las enfermedades…a mí me han operado cuatro veces ¿sabes tú?…y luego tus amigos se mueren y te quedas sola…¿serás buen cristiano no?…”

Lo primero que pensé es “vaya con la vieja”, pero luego me dije a mí mismo claro que sí joder, hay que aprovechar, hay que ser optimista, hay que disfrutar, hay que beberse la juventud a morro, hay qué…

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Y la verdad es que ahora me siento otra persona, esa anciana desconocida me ha cambiado por completo la vida y ahora pienso más en follar que nunca. Además os podría asegurar que si fuera un emo (¿os acordáis de los emos o es que los soñé?) redactaría mi nota de suicidio con plastidecors, para que quedara bien bonita, a tope de color, claro que sí.

Actitud okay.

Porque menos mal que hay días en los que me acuerdo de Morgan Freeman al final de Seven diciendo:

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