La vie en chanclas.

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Mismos vicios. Misma dirección.

Equipaje simple: Un traje de baño, dos chanclas, tres camisetas, cuatro cervezas.

Hola bombón – saluda la mulata.

¡Corre, arranca! – Parece que un colega tiene prisa.

Salimos de la capital hacia una lengua obscena de tierra que lame el Mediterráneo.

Atravesamos el desierto manchego. Los Doors, Robe, Jarabe de Palo.

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Adelantamos un camión con cerdos hacinados. Vemos a Dios pintado en un autobús.

En la lejanía de la llanura, un señor mayor observa la carretera tapándose con una toalla recién salido de su alberca. Es el rey del mundo.

Parada técnica. El acento del del bar indica que vamos por buen camino.

Los molinos muelen electricidad. Aparecen los primeros naranjos.

Cuando el camino se empieza a hacer insoportable, hemos llegado.

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Nos desnudamos y corremos hacia el mar. Al meternos notamos como la piel se libera del calor acumulado en la gran ciudad como una pastilla efervescente. El pulso cardíaco, antes a ritmo vertiginoso, baja al de las olas. Hacemos el muerto. Resucitamos.

Se abren las botellas, llegan los que faltan, la noche es nuestra. Recordamos anécdotas pasadas y generamos nuevas. Los vecinos no nos entienden.

Necesitamos más, es insuficiente. ¡Salimos, salimos! – Hacemos una contra, pillando la noche en bragas.

No conseguir saciar nuestra sed y haber dejado nuestros problemas en el mar hacen que nuestro cuerpo cada vez más liviano se mueva más.

Un regimiento de guapas treintañeras de despedida ven a uno de los nuestros como presa fácil. Le rodean. El valiente, las mantiene a ralla a base de movimientos imposibles, fracturando caderas. Con fintas de cuello esquiva sus asaltos.

Cambia el tercio y el DJ se alía con ellas. Se vienen arriba y van cerrando el círculo, como unas amazonas con ganas de meter a mi amigo en su caldero caníbal. Pide ayuda.

Los demás le abandonamos a su suerte. Está perdido.

Su hermano haciendo de tripas corazón acude al grito de auxilio y se cuela en la melé. Recurre a un marca de la casa – rodilla al suelo – ellas se confían, las acerca y les asesta una a una su baile mortal. Ellas les acaban perdonando la vida con una sonrisa tras su gran actuación. Se lo han ganado. Brindamos todos.

Volvemos. Observamos el sol elevarse cerveza en mano metidos en la piscina.

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SÁBADO

Pocas horas después amanecemos. Se van poniendo en común las historias y se va reconstruyendo la noche.

Menos mal que corre el aire.

El portero viene a enumerarnos las múltiples quejas. Una vecina decide hacerlo personalmente.

Unos espaguetis de supervivencia me salvan de la hambruna. Sobremesa. Siesta.

Sol, salitre y cloro. La vie en chanclas.

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El día anterior, la semana entera, pasa factura y la vieja guardia decide no salir. El plan será cena fuerte en el puerto, con unos chopitos y un rico caldero.

Tras ello el valiente coge catre, su hermano se va de parranda. En la casa quedan unas copas, y una conversación larga y tendida de un par de amigos desde párvulos.

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DOMINGO

Día triste. Se rasca el último chapuzón mentalizando la vuelta.

Recogemos y nos despedimos de los que se quedan.

Oye Mono, enróllate y haznos un post guapo de esos tuyos, me dijeron. Es un pacto entre caballeros.

Deshacemos el camino de ida. Los molinos siguen girando.

Suerte que es el cumple de un amigo y nos recibe para ver el partido. Un David luso vence al Goliat anfitrión, de aquella manera.

Solo queda lo inevitable: Mañana al curro, pero con arena en los bolsillos.

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Hay twitter por aquí página de Facebook por allá,InstagramAQUÍ , y construyendo un precioso Spotify por allá. 

HA HA HA HA HA HAAAAA DULCE COMO EL VINO, SALADA COMO EL MAR

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4 thoughts on “La vie en chanclas.

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