Hostal Pimodan.

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Una y otra vez aparecéis en la noche y susurráis al otro lado de la puerta hasta que os abro. Justo cuando me hallo a un silencio de dormirme…

Sois tan oportunas.

Una y otra vez llegáis hasta mí buscando alojamiento:

“Solo serán unos días”– decís –”Estamos de paso”; “No molestaremos”; “Será como si nunca hubiésemos estado aquí”–.

Y yo, ingenuo de mí, creo en vosotras y os dejo entrar.

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Pero lo cierto es que nunca son unos días (algunas os quedáis para siempre) y nunca permanecéis en silencio (sois de naturaleza parlanchina) y siempre molestáis (sois radicalmente antagónicas al concepto de tranquilidad).

Pero aún así, una y otra vez, vuelvo a invitaros a mi hostal y a presentarme incondicionalmente como vuestro anfitrión.

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¿Por qué? ¿Es que acaso os necesito?

Probablemente sí.

Probablemente necesite teneros dentro, alojadas bajo el perímetro de mi cabeza, y que ocupéis mi espacio, mi tiempo, mis horas muertas.

Probablemente necesite que vengáis a embarazar mi mente de pensamiento, porque sin vosotras mi cráneo sería un establecimiento sin vida, y de alguna estúpida manera tendría que amortizarlo.

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Sin vosotras no hubiera hecho nada.

Nunca. 

Ni bueno ni malo.

Sin vosotras hubiera sido poco más que una conciencia nula, una canica hueca, un insecto palo.

Sin vosotras jamás hubiera pisado la luna, jamás hubiera descubierto América, jamás hubiera compuesto la novena sinfonía.

Y sin vosotras tampoco hubiera inventado la bomba atómica, no hubiera aniquilado a millones de judíos, no me hubiera suicidado.

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En definitiva sin vosotras no hubiera existido, no hubiera siquiera respirado.

Porque sois las únicas que dais forma a lo peor y a lo mejor de mí, materializando mi esencia en acto, como caprichosas escultoras de personalidades.

Sois las únicas que conocéis las balanzas del alma, y podéis desnivelarlas sin razones de peso aparente, cubriéndome de gloria o destruyéndome de la manera más absurda.

Sois el embrión de todas mis virtudes y el germen de todos mis defectos, y por eso os amo tanto como os odio.

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Y es así como una y otra vez, noche tras noche, hacéis de mi cabeza un hostal de carne y hueso.

Un lugar que alquiláis por noches de insomnio y en régimen de ayuno, y donde siempre acabáis anteponiendo vuestro caos vital al orden inerte, igual que un soldado prefiere la guerra a morir de aburrimiento.

Una y otra vez aparecéis en la noche y susurráis al otro lado de la puerta hasta que os abro, y una y otra vez, acudo corriendo a recibiros con una sonrisa neurótica en la cara y deciros con voz pausada:

–Bienvenidas al Hostal, mis queridas obsesiones.

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