Locura y estío

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Cuaderno de Bitácora, enésimo día de Agosto en Madrid: 

Escribo estas líneas en la cocina, en bañador y sin camiseta. No es por el calor, ya que aplico a mi casa el ancestral concepto esquimal de cerrar todo herméticamente y poner el aire acondicionado a todo trapo; vivo en un iglú. 

No, mi look se debe a la primera gran crisis de calzoncillos y calcetines de la temporada. Me he quedado sin ropa limpia, y desde que estuve de Erasmus no he puesto una maldita lavadora.

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La aplastante lógica de huir todos los fines de semana de la capital junto con no tener jornada intensiva — tampoco me puedo quejar, se compensa con bastantes días de vacaciones para ser el último mono de la oficina — hacen que en julio/agosto las tareas del hogar brillen por su ausencia. He sido forzado a llevar un ritmo de dualidad modo “desorden perfecto” para sobrevivir a este maldito mes (cosa que creo que va a acabar resultando en una aguda bipolaridad).

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Viernes, sábados y domingos vivo en un frenesí, aprovechando cada rayo de sol como si el mundo fuese a evaporarse. Low Festival, cabalgar olas, bodas, Budhas que bailan el funk, elegantes santanderinos botellones, son la manera perfecta de acabar una tedia semana de curro en Madrid. Pero, acción-reacción, todo acto tiene su consecuencia, el contrapeso de la balanza: La Petite Mort.

Entre semana vivo en un estado de Petite Mort constante. Se define como “…referencia al período refractorio que ocurre después del orgasmo. Este término ha sido interpretado generalmente para describir a la pérdida del estado de conciencia o desvanecimiento post-orgásmico que sufren las personas en algunas experiencias sexuales. De manera más amplia se puede referir al gasto espiritual que ocurre luego del orgasmo, o a un corto período de melancolía o trascendencia, como resultado del gasto de la “fuerza de vida”.”

Mi pequeña muerte viene motivada por findes de montaña rusa de autodestrucción y descontrol, y tras un súbito cambio de rasante me estampo de lleno en el hormigón armado del lunes 8am.

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Bochorno. 

Madrid en agosto es andar sobre una sartén, me recuerda a aquel capítulo de la Banda del Patio en el que el sol aprieta y Gus les dice a TJ, Gretchen, Mikey y compañía el secreto para combatir el calor. El mío consiste en hacer viajes mentales express a sitios exóticos, de momento he estado en Macondo, en Cadillacs y trenes de carga de Estados Unidos y ahora pasando 7 frescos años en el Tíbet. Hidrato el cerebro.

Aprovecho para descubrir los discos de mi padre, Rachmaninov y Tchaikovsky suenan fuerte. El claro de luna de Beethoven me refresca con su gélido piano. A veces cierro los ojos por un momento mareado por el último cigarro y Marla Singer me susurra: Deslízate.

Donnie Darko ha sido compañero de paranoias, he buceado en los ojos azules de Grace Kelly en Cannes, he volado por la estepa mexicana en chopper con Peter Fonda y Jack Nicholson, he acabado Dazed & Confused junto a Mathew en el campo de fútbol del instituto, he reído a carcajada limpia con Annie Hall.

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A veces me siento como un Zaratustra en su montaña, como el astronauta de Bowie en Space Oddity, como el habitante de la caverna de Platón. Es una vida de clausura voluntaria, aunque es verdad que poco a poco en Madrid solo quedamos los gatos. De vez en cuando me visitan amigos o huyo con ellos a la piscina para seguir teniendo un pie en la realidad.

Cuando apago la tv, cierro el libro o pauso el spotify escucho el silencio. Siento que mi casa es sólida y me protege, pero que a la vez va a la deriva de un gran río como aquellas balsas en las que viajaba Tom Sawyer por el Misisipi. Se mece tranquilamente y y duermo en paz.

Si sobrevivo a ésto, querido diario, prometo contarte alguna historia más alegre, de esas que nos gustan tanto.

Te huelo Septiembre. Eres uno de mis meses favoritos. Aquí te espero.

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