Sicario Perfecto.

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El anciano dueño de la relojería colocó sobre el mostrador tres ejemplares de distinto tamaño con la misma delicadeza con la que se acuesta a los recién nacidos.

Cada uno brillaba a su manera, con lujosa presuntuosidad, mientras su particular mantra inhibía el silencio de la tienda.

“¡Tic-tac!” “¡Tic-tac!” “¡Tic-tac!”

Nunca en mi vida había llevado reloj, no porque me resultaran incómodos o me preocupara el hecho de perderlos, sino porque sencillamente les tenía miedo. El mismo miedo que pudiera tenerle al cáncer o a la tercera guerra mundial.

¿Qué sentido tenía llevar encima de la piel aquello que te iba a llevar debajo de la tierra? El embajador del tiempo y su asimétrico pacto de portabilidad se habían convertido en la pesadilla fetiche de mis noches de insomnio.

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El reloj – pensé – aquel sofisticado y paciente reloj, infatigable fábrica de huesos y polvo ¿acaso no era ese pequeño artefacto el verdugo más grande de toda la historia? ¿Acaso no se había cobrado por sí solo, a base de filtrar granos de arena, reflejar rayos de sombra o girar delgadas agujas, la vida de todos los seres vivos de este planeta?

Sin duda alguna el reloj era el asesino en serie con mayor currículum de todos los tiempos, un auténtico prodigio del crimen, un verdadero genio de la letalidad, el sicario perfecto: infalible, económico y sobre todo, asquerosamente legal.

– Creo que me llevo éste, el plateado.

– ¿Se lo envuelvo para regalo?

– Por supuesto.

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