Recortes.

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Este domingo le toca. Llevaba mucho queriéndole hacer un pequeño tributo. Ahí va.

Os quiero presentar a Manolo, mi amigo y peluquero de toda la vida. “Cortando cabelleras since finales de los 80” podría figurar en la puerta de cristal junto a un indio Apache. Sólo me he cortado el pelo con dos personas que no eran él, una en Santander y otra en Holanda, y en ambas me sentí impuro, como si le estuviese poniendo los cuernos.

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Manolo es un tío humilde, más cercano a los sesenta que a los cincuenta, copropietario orgulloso de su pequeño local, el cual intenta mantener limpio y en funcionamiento. Todos los locales de la calle han ido cambiando de manos menos la papelería y el suyo propio. Es un tío que sabe hablar a todo el mundo, tiene palabras cándidas para el tonto del barrio, saluda a las madres que pasan por su puerta, conversar de tú a tú con un yuppie de las múltiples oficinas cercanas y en su cajón siempre hay un Sugus para los niños pequeños que se portan bien.

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No se imaginen una barbería de esas que ahora están tan de moda, de tíos con camisa de leñador y brazos tatuados. Esta es auténtica, de barrio. De las que todos los vecinos compran lotería. De las que tienen una pequeña mesa en una esquina que acumula en forma de columna salomónica una pila de Marcas y Ases que rebasa el metro y con unas cuantas Interviús escondidas entre medias, las cuales de pequeño intentaba espiar mediante el espejo a los viejos verdes que las leían. Todo en pos de la curiosidad y la anatomía.

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Pues bien, desde que estaba en secundaria siempre me corto el pelo cuando acabo exámenes o similares. Es mi ritual. Me gustaba el hecho de llegar de empalme a la última prueba, con las ojeras de un mapache, con las greñas de Tom Hanks en Naufrago para intentar dar pena a los profesores en Febrero, Junio y especialmente en Septiembre; y acabar, tomarme la cerveza de rigor con los compañeros de fatigas e ir directamente con el fardo de apuntes a ver a mi amigo. Es una manía, pero ver resbalar el pelo por la especie de sábana de rallas azules, es puro placer. Es como si el pelo fuese césped que se ha ido alimentando durante meses con los nutrientes del estudio y tonterías varias y deja un cerebro nuevo, limpio, ausente de saturación, con hueco para más cultura y experiencia.

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El otro día decidí pelarme, no había sido una buena semana y pensé en empezar el fin de semana con los sesos limpios. Busqué por todo mi cuarto la maldita tarjeta que me dio hace Dios sabe cuando para llamarle. La encuentro.

— Que pasa Manolo. Soy el Mono Holandés.

— Estoy con uno ahora, vente en media horita.

Ni el mejor de los camellos oigan.

Llego puntual y todo está en orden, las sillas bajas, el reloj encima del espejo, el viejete que todos los días pasa a leerse el periódico, los que pasan a apoquinar su parte de la peña de la Quiniela, Top Radio, los Marcas, las Interviús, todo.

— Bueno bueno, siéntate, ya era hora macho, ¡vaya pelo!

En el fondo sé que a todos les dice el mismo cumplido, pero es la manera que tiene empezar conversación. Esta siempre suele seguir el mismo orden: la familia, mis trabajos/estudios, los cambios del barrio, fútbol, y mujeres. De la vida misma vaya. La butaca de cuero y plata es el equivalente al diván de un psicólogo.

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Siempre le pregunto cosas determinadas.

— Oye, ¿Y qué opinas de lo de los ultras, la violencia y lo de que nos vayan a multar por insultar?

— Pues hombre, que echen a unos cuantos descerebrados no me parece mal, pero eso de que no se pueda insultar…¡Hombre ya! La federación y los periodistas creen que de verdad el insulto es a Messi, al Barça, pues no señor, la gente grita por desahogarse, va ahí a dejar su estrés, para no meterle un guantazo al crío cuando te saca de quicio.

— ¿Y tú crees que a mi el pelo me aguanta?

— Que si hombre, que contigo tengo para rato.

— ¿Y de que se haya muerto la Duquesa qué?

— Pues ahí nos deja la última gran señora, sería una pilingui, pero pilingui Grande de España. Yo si fuese ella hubiese hecho lo mismo.

— Si, menos operarte, que vaya cara tenía.

—Eso si que lo he pensado muchas veces. Yo que he visto a las grandes envejecer, y claro que se operaban todas, pero como tienen mucho dinero se pagan a los mejores, mira a Sofía Loren, joder que tiene 80 años y no me lo pensaba ni dos veces. En cambio mira a la Duquesa.

— Ya te digo, pues yo de Sofía Loren opino igual. Manolo for president!

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Saca el espejo, me enseña la coronilla.

— ¿Así va bien?

— Perfecto Manolo.

— ¿La barba y eso la dejamos no?

Me recuerda a cuando me preguntaba por mis patillas. Anda que no me hacía ilusión. Eran pura pelusa, pero era la confirmación por parte del mismísimo juez del pelo de que iba por el buen camino.

— Si déjala.

— Pues nada señor, te paso el cepillo para quitarte los pelos de la ropa y listo. Son 11 euros.

— Cóbrate 12.

— Pues nada, gracias y hasta otra.

Y así acaba mi sesión de belleza, una escena completamente costumbrista.

El mundo necesita gente así, personajes. Héroes del día a día que formen parte del tejido social. Profesionales de lo que hacen, que intentan agradar y ayudar a los que les rodean. Camareros psicólogos, taxistas que arreglan el mundo, obreros lanzadores de piropos. En fin, respeto. Working class heros.

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