Música cuando las luces se apagan.

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Imaginad a un hombre que lleva muchísimo tiempo encerrado en una habitación, él solo, y aún más encerrado en sí mismo.

Se ha ido dejando crecer el pelo, la barba y el alma, como quién deja caer su cuerpo por un tobogán infinito.

Y lo único que tiene a su disposición es un viejo tocadiscos, tirado en el suelo, acumulando polvo semana tras semana.

“¿Para qué coño quiero un tocadiscos si no tengo nada nuevo qué escuchar?” (su dramática voz en off reverbera en las paredes).

Aquella noche sin razón ni previo aviso alguien parece deslizar algo por debajo de la puerta. Lleno de curiosidad dobla la espalda y lo recoge.

Es un vinilo.

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Pero no se trata de un vinilo cualquiera. Se trata de uno especial. Uno que jamás había visto.

Aquel artefacto inesperado produce en él un magnetismo desconocido. Una atracción extrañamente placentera que le desconcierta y le turba a partes iguales. ¿Sería quizá una reacción automática a la monotonía en la que vivía instalado, o realmente era fruto de aquella particular e imponente presencia?

No lo sabe. El caso es que el brillo de su portada, la oscuridad de su forma, el equilibrio en su argumento, apuntaban sin duda a un sonido bello, profundo, directo. Aquella obra de arte le estaba prometiendo una música increíble.

Y él la iba a escuchar.

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Una sonrisa oxidada por falta de uso aparece en su rostro. Era la felicidad naciente del que sabe que al fin va a poder escuchar música de nuevo. No se lo puede creer.

Emocionado, nervioso, impaciente, corre hacia el tocadiscos y sin preocuparse siquiera de quitarle el polvo o comprobar si aún estaba en condiciones de funcionar lo abre y lo conecta.

Tiene tantas ganas, tanto deseo, tanta ansiedad dentro, que no puede evitar apretar con demasiada fuerza la aguja contra el surco impidiendo así que el disco pueda girar.

Sin querer lo atasca.

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Al cabo de un rato de tensión comprende que solo tiene que aflojar un poco la mano para que la música empiece a sonar. Pero cuando se da cuenta de esto ya es demasiado tarde. El vinilo está roto.

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Me temo que esta metáfora ilustra a la perfección mi más reciente historia.

Dicen que las mariposas dejan de volar en cuanto les tocas las alas. Y al parecer es cierto. Han dejado de volar en cuanto les he tocado las alas. Así sin más.

Primero opté inconscientemente por cargarme la magia de un tiro en la cabeza (¡¡PUM!!). Adiós magia. Después quise avanzar kilómetros de una sola zancada y tropecé con mis propios pies.

Ahora el vinilo está roto y yo ya no puedo escuchar su música.

Joder.

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En realidad mi intención no era más que la de hacer las cosas bien. Esta vez “sí” que sentía algo. Y ella me hizo saber que tan solo necesitaba tiempo. Tiempo que acabé por echarle en cara injustamente.

Ahora sé que la culpa fue mía. Porque basta que fuerces algo para que no funcione. Igual que si aprietas demasiado los ojos no te puedes dormir.

Pero claro, imaginad a un hombre que llevaba muchísimo tiempo encerrado en una habitación, él solo, y aún más encerrado en sí mismo.

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One thought on “Música cuando las luces se apagan.

  1. Marla Singer dice:

    Genia la niña que además de pedirte tiempo (nigga please), porque no es dueña de sus propios segundos, te hace sentir luego que fue tu culpa que no funciono.
    Tú > Tiempo
    No te lamentes, you dodged a bullet.
    Muchos cariños y un beso, sigue escribiendo así.

Comentarios (piensa luego existe):

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