Trátame como a un perro callejero.

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18 de abril de 2014 (Madrid) 

Un billete rojo escondido en filo de tu sujetador, todo el valor del erotismo en efectivo, juego de lencería negra y piercing en el ombligo, estrella de metal en la diana de tu vientre ¿cómo hemos llegado hasta aquí? ¿cómo lo hemos conseguido? La pregunta es inexacta y carece de sentido alguno, soy esclavo absoluto de mis ojos – detalles – solo busco los detalles. La habitación del hotel es de nuestra propiedad junto a esa rectangular botella de ginebra, y ya bebes la segunda copa mientras tu cuello comienza a ser tobogán de saliva para mi boca. El pecado capital se retuerce ahí fuera, como serpiente envidiosa, porque en la vertical bailamos y la cama sabe hacer muy bien la zancadilla.

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Ninguno de los dos ha traído arnés de seguridad, es cuestión de tiempo que caigamos. Y el tiempo se mide en respiraciones entrecortadas. Y el placer en gemidos por minuto. Y estalla Phoenix en la lista de reproducción. Run run run. Joder es la primera vez que nos vemos y hemos conectado como dos cachorros imantados ¿a qué se debe esta locura? Orgasmos elevadizos. Sexo en plural. Mis manos pretenden erizar el contorno de tu cuerpo y tu cuerpo quiere ser el erizo de mis manos. Piel de gallina. Convulsión animal. Sábanas como auténticos corrales inhumanos.

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Deberíamos recurrir al flash-back para hacernos más conscientes del momento ¿no crees? Deberíamos retroceder en el tiempo para observarnos con morbosa perspectiva. Ambos sabemos que hasta ahora solo hemos sido francotiradores apuntando desde lejos. Soñadores que aprietan gatillos y se espían a través de mirillas telescópicas. Pero ahora nos atacamos cuerpo a cuerpo, frente a frente, ahora nos asesinamos en vivo y en directo con nuestras armas biológicas, con nuestras uñas y dientes, en esta obscena y sangrienta noche de Viernes Santo.

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Bendito vaticinio. Bendito efecto mariposa. Bendita acumulación de coincidencias y casualidades. Bendita inmisericordia. También hemos puesto de nuestra parte ¿no crees? Estábamos enfermos de carne, sedientos de sueño, anémicos de idéntico deseo delirante.

Suena Rinôçérôse. Medecine. Alivio sintomático. Tu espalda se arquea ligeramente y yo disparo. Tu boca se entre abre y yo entro. Cada vez más suave. Cada vez más lento. En un mismo movimiento automático con resultados desiguales. Es la mágica sinergia del éxtasis. Nuestros manos encajando como puzzles de diez piezas. Inseparables. Inmortales. Apriétame fuerte en las heridas. Tatúame tus huellas dactilares sin anestesia ni miradas compasivas. Quiero ser tu escena del crimen.

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Toda la maldita filosofía del arte como modelo de pesca submarina. Mi verso sirviendo de anzuelo en un mar de redes sociales. Tu boca de pez hambriento nadando por las inmediaciones. El universo se reinventa con canciones y nuestra historia es un ejemplo perfecto ¿acaso no es romántico todo esto? Joder estamos enfermos de sueño, somos víctimas impuras de algún tipo de nihilismo retorcido y caníbal, toda la filosofía del arte como modelo de chaleco salvavidas. Abrázate a mi cuello. Agárrate a mis venas. Si te saco del agua es para que seas mía.

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Trátame como a un perro callejero ¿vale? porque eso es lo que soy: un mísero perro descarriado que vaga por la calle con la lengua fuera, sin dueño ni rebaño, sin rumbo ni sentido. Paséame por tu piel y acaricia la mía con tu labio, adiéstrame con tus vicios de mujer y juega conmigo a lo que sea, hazme todo lo que pueda considerarse como daño.

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Oblígame a ladrar de euforia y de terror. Oblígame a morderte el cuello y no pedir perdón. A escaparme y a acosarte. A morir aplastado en la carretera por culpa de la lluvia. A perseguirte y formar parte ¿de qué? no lo sé, de nada. Y lánzame esa pelota de tenis todo lo lejos que puedas (no tengas piedad no digas ‘gracias’) tírala por un abismo si es lo que deseas, porque mi corazón es un boomerang de fibra y esa es la única forma que tengo de correr, la última posibilidad que me queda para mover mis patas a mil revoluciones. Después volveré a buscarte y te lo contaré todo al oído, te haré poemas y canciones, te haré el amor como un completo desconocido.

Tan solo tienes que tratarme como a un puto perro callejero.

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4 thoughts on “Trátame como a un perro callejero.

  1. He leído cada palabra con la prisa que inspiraba y me he sumergido en el momento exacto en el que caes en un remolino de acciones sin freno. Me encanta. Quiero más.
    Que placer coincidir en esta vida. Muy inspirador 🙂

  2. Brown Eyed Girl dice:

    Tengo la sensación de que esta es una de esas historias en las que nada parece tener sentido si uno no pone de su parte para que lo tenga, de esas que la gente por fuera ve rara o incluso descabellada, de esas que sólo los implicados entienden a pesar de asaltarles la duda de su veracidad a veces.
    Es por eso por lo que me ha gustado tanto, porque en ocasiones hace falta burlarse de lo establecido como normal y complacerse, deslizarse y existir 😉

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