Pulp Fiction.

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Recuerdo muy bien aquel año porque fue nuestro mejor año. Nuestro periodo más glorioso y memorable. Tú y yo nunca habíamos sido precisamente dos genios. Pero en aquel tiempo (no sabíamos bien por qué) todo lo que hacíamos nos salía casi perfecto. Parecíamos tocados por una especie de mano divina que convertía todas nuestras brutas creaciones en piedras jodidamente luminosas, perfiladas y brillantes. Todas nuestras piezas, desde las más estilosas hasta las más aberrantes, eran transformadas automáticamente en oro puro.

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Sin duda vivíamos una etapa dorada. Estábamos inspirados, como en un estado de gracia permanente. Tú soñabas con ser escritora. Yo quería ser músico. Y parecía que por fin nuestra capacidad de abstracción o extrapolación de ideas era más que suficiente para serlo. Nuestras metáforas alcanzaban cotas de sublimidad jamás conocidas con anterioridad por nuestros cerebros. Y el mundo entero se dignaba a apreciar nuestro arte.

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Recuerdo muy bien aquel año porque era el primero que no estábamos juntos. “Dos cuerpos comprometidos separados temporalmente por ineludibles contratos laborales“, argumento de sobra conocido. Y cada noche nos veíamos obligados a invocar el ritual recordatorio de nuestros votos y afectos sentimentales.

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Cada noche nos tumbábamos en la cama boca arriba, cerrábamos los ojos con fuerza y concentrábamos toda nuestra energía en proyectar hologramas que representaran con fidelidad nuestras constantes vitales. Cada noche aprovechábamos ese cóctel de silencio y luces espaciales para abrir fantásticos telescopios y espiarnos mutuamente, enfocando lo mejor posible nuestra imagen en el techo de la habitación hasta convertirlo en una pantalla 3D home cinema.

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Y realmente lo conseguíamos. Joder que si lo conseguíamos. Lográbamos visualizarnos con gran detalle el uno frente al otro, nítidamente desnudos a escasos centímetros de nuestro rostro. Lográbamos sentir la exclusiva temperatura de nuestra piel y el sordo latido de nuestra sangre, como si estuviéramos cerca, muy cerca.

Y momentos más tarde, tras llegar el monstruoso orgasmo y tomar posesión absoluta de nuestro cuerpo, conseguíamos provocar escalofriantes espasmos a nuestra espina dorsal e imprimir bofetadas de vaho y aliento a nuestra alma. Como si fuéramos dos dementes clamando a las puertas del cielo. Incluso llegábamos a gritarnos palabras reales al oído, palabras que sonaban más próximas que nunca pese a pronunciarse a kilómetros de distancia.

Así es exactamente como sucedía. Follábamos en vivo y en directo empañando cristaleras espacio-temporales. Habíamos creado nuestra propia Matrix. Nuestra propia Pulp Fiction.

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Quizá por eso desarrollamos tanto la imaginación tú y yo. Quizá por eso durante aquella época creamos tantas obras maestras de la ficción erótico-contemporánea. Porque sabíamos perfectamente que necesitábamos de aquellos simulacros y artificios para sobrevivir, de otra forma no hubiera sido posible, y nuestros momentos de lucidez creativa tan solo eran míseros efectos secundarios.

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Gracias a ella, a la imaginación, no terminó de morir nuestra historia. Lo que empezó siendo un simple juego divertido acabó convirtiéndose en una práctica habitual y rutinaria. Un ejercicio de mentalismo telepático que nos tomábamos muy en serio y que ejecutábamos cada día con rigor profesional. Hasta que expirábamos exhaustos o nos dolía profundamente la cabeza.

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El caso es que recuerdo muy bien aquel año porque está siendo muy diferente de éste. En concreto está siendo la versión opuesta o antagónica. Solo tenéis que asomaros a nuestro espejo de cabecera para daros cuenta. Miradnos bien de arriba a abajo con vuestros ojos inquisidores. No tengáis miedo. Penetrarnos sin escrúpulos con vuestras pupilas curiosas e impertinentes.

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Solo alcanzaréis a ver lo evidente. Que la realidad está ahora logrando desvanecer por completo nuestra ilusión. Que la proximidad que tanto habíamos deseado se nos torna ahora orgullosa e insoportable. Que la imparable erosión de las sucesivas citas nos está carcomiendo por dentro como termitas insaciables, y que nos estamos quedando vacíos. Sin intestinos, sin corazón y sin huesos. Absolutamente podridos y execrables.

Ya no somos más que cáscaras que al abrazarse suenan hueco. Dos viejas nueces muertas y desechables.

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Ella no ha vuelto a escribir. Yo no he vuelto a componer. Nuestra tragedia se ha hecho oficial: estamos secos, en ruinas, siniestros totales. ¿Y sabéis por qué queridos espectadores? Porque ahora que por fin estamos juntos, fingiendo una sonrisa cogidos de la mano, ya no nos queda ni un gramo de imaginación.

Hace tiempo que la hipotecamos.

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10 thoughts on “Pulp Fiction.

  1. Penny Lane dice:

    I have to say Mr.Candyman, you Sir, are a wordsmith. 😉
    I’m a junkie for fiction and imagination, it’s the only thing more addictive than Xanax, well.. that and hope. Reality sometimes just doesn’t cut it.
    Felicidades por tu mejor fucking post. ¡Un beso!

    • Muchas gracias querida Penny Lane. Este post lo escribí con mucho cariño y coincido contigo en que es el mejor que llevo hasta la fecha. Pero vendrán más, muchos más. ¡Así que no te canses de leernos! xD

      Besos

  2. Brown Eyed Girl dice:

    Deje que le diga Señor Caramelos, que ha escrito usted un increíble post que aparte de encantarme ha conseguido reflejar la dificultad de estar lejos de alguien a quien quieres y lo contrario, algo que es aún peor, que la rutina y la excesiva cercanía te acaben consumiendo. Por otra parte, todo en esta vida (creo yo) tiene un sentido y nuestro destino decide dónde y con quién colocarnos. Pero no todo son historias de amor eterno y el amor no siempre lo puede todo. A veces las cosas simplemente acaban y caen por su propio peso y sí, puedes luchar, pero a veces la magia se pierde y si pierdes eso has perdido todo.

    Lo dicho, a seguir así que sois unos artistas.

    Y sí, lo prometido es deuda 😉

    • Me alegro de que le haya gustado “Chica de los Ojos Marrones”. A mí me ha encantado leer tu esperado comentario.

      Ficción y Realidad son como dos hermanas guapísimas que no se parecen en nada, la una es rubia y la otra morena, y por eso están peleadas y se envidian a muerte. Cada una desea lo que tiene la otra: Ficción quiere ‘sentir’ como Realidad y Realidad quiere ‘ser’ como Ficción. Es inevitable. Y así sucederá siempre, por los siglos de los siglos.

      Pero llevo un tiempo sospechando de la existencia de una tangente extraordinaria, una línea conciliadora entre ambos mundos opuestos, un oasis en el que estas dos hermanas (Ficción y Realidad) se bañan desnudas en perfecta paz y armonía y consiguen llevarse bien hasta entenderse e incluso hasta quererse. Aunque solo sea durante el breve espacio de tiempo que dure aquel hechizo.

      No sé, quizá solo se trate de la inminente primavera que me está volviendo loco xD.

      Un beso señorita

  3. Mr Nobody dice:

    Creo leer entre líneas que tiró la toalla, si tanto se querían por qué no lucharlo más? El amor aguanta todo incluso las distancias.

  4. coco chanel dice:

    La distancia, que gran prueba para una relación.

    Como siempre en este blog retratais el sentimiento con claridad, elocuencia y supongo que desde la experiencia.

    Todo aquel que haya estado en esa situación lo entenderá perfectamente.

    Un beso y enhorabuena!

    • Jajaja no me digas eso joder, con la de cosas bonitas y preciosas que transmite esa canción, y lo bien que entra con este solecito dominguero.

      Estuve dudando entre Justin Bieber y Manolo Escobar pero al final por eliminación salieron Cardigans.

      Un saludo 🙂

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