Cigarettes.

escopeta

Quito el precinto, abro la caja y levanto el metálico telón para descubrir una de las más grotescas obras creadas por el hombre.

Ahí están. Todos en formación listos para cargar. Como una ristra de balas de ametralladora organizados individualmente. Esperando turno para entrar de uno en uno en la recámara, pasar a la cámara y ser accionados por el percutor. Explotar y salir disparados directamente hacia tu pulmón.

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Ordenados como un pelotón de pequeños soldados con sus cascos de algodón para entrar en combate.

Igual que los tubos de un órgano de catedral preparados para soplar muerte.

Se aliarán con el café, con las copas, con los descansos del trabajo, con los descansos entre polvo y polvo, con diablesas de vértigo. Con quien sea para pudrirte un poco más por dentro.

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Elegantes, refinados. Con su amarillo sombrero de copa con lunares, y el blanco y rallado frac con el nombre de la compañía bordado en la solapa, reclamando, como el cobrador del tal, las acciones de tu vida que les pertenecen.

Te autoconsumes absorbiendo esa fina barrita en combustión, exhalando tus últimos días en forma de bocanadas de amargo humo azul.

“Si tuviera un tumor lo llamaría Marla.”

Pensamientos

al abrir la tercera

cajetilla de la semana.

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